foxy voice

foxy groove

​Sly as a fox Jörnsson mixes styles and instruments like he was running from the pack. there's a big old cello chasing a chirping flock of ukuleles, while his guitar gently strums And woodwinds swing like saxophones. It may be folky,  country, jazzy, bluesy, yet it  always swings with a grin.

the story so far:

german

Inseln haben es so an sich, dass man früher oder später wieder da landet, wo man losgelaufen ist. Da kann es nicht verwundern, dass Inselkinder nach Jahren oft wieder zu den instrumenten greifen, mit denen sie mal angefangen haben.

Nicht anders der Sylter JöRNSSON: Er spielt die Flöten so wie damals, lässt das alte Cello brummen und singt Popsongs zur Gitarre.Allerdings ist seitdem so manche Welle an den Strand geschwappt. Seinen Liedern hat es nicht geschadet.

JöRNSSONs swingende Ohrwürmer vereinen trockenen, britischen Humor mit dem Charme des Great American Songbook, gewürzt mit einer Prise Singer-Songwriter-Pop der 70er. Kleine, wahre Geschichten, ohne Scheu vor großen Gefühlen – pointenreich, verspielt und irgendwie aus der Zeit gefallen.

Mit warmer Stimme und der Gabe, dem Kitsch den Kitsch zu nehmen, überbrückt JöRNSSON freundlich lächelnd vermeintlich unüberbrückbare Gegensätze. Das zeigt auch die furchtlose Auswahl der Coversongs, die den Spagat zwischen Depeche Mode und Bing Crosby wagt, zwischen Peter Kreuder und den Bee Gees.

Wenn das groovende Cello den Schwarm Blockflöten vor sich her treibt und die kleine Ukulele den Gitarren auf der Nase herumtanzt, geht die Sonne über der Insel auf, und ein frischer Wind weht durch das kleine Haus am Meer, in dem diese Aufnahmen entstanden. Genau da, wo JöRNSSONs musikalische Reise vor vielen Jahren begann.

english

Growing up on a wind-blown island in the North Sea forces teenagers learn a couple of things other kids their age are mostly spared. For one thing you need to be able to be on your own. Picture a lanky, long-haired boy in the early 1970s, on any given dark day in November, alone in his little room with a cheap guitar, imagining himself being the Fool on the Hill. He wrote his first song the same day he learnt his first chords on guitar, stealing unashamedly.

And suddenly it’s half a century later and he’s back, where he came from, with a 4-track-recorder and a bunch of instruments: guitars, ukuleles, recorders, Mom’s old piano, his even older cello, anything he can find. He’s singing own songs and favourite melodies from way back when, beaming himself back in time. It may be cheap escapism, but mostly it’s plain old fun. And the empty oiltanks in the cellar by the boiler-room provide the ballads with an eerie sound, that opens up ideas about recording some of the songs in real.

Next thing you know he has found a willing companion to get his music into shape. They cram a whole studio into his old campervan and take a trip to the ocean to set up microphones in the same little room of the house by the sea where our story began. These recordings seem to breathe the air of an island: Mostly they are bright and sunny, but when the wind changes, they can get real dark and gloomy, sometimes even at the same time. Some may be melancholic, but most always with a little tongue in cheek. That’s what you learn growing up on a wind-blown island in the North Sea: Don’t lose your humor, when it’s dark.

"You can take foxes out of the country, but you can't take the country out of foxes."